Salir a pasear con estos días...

 

La Pereza nos salvará, y redimirá.

Coloqué la cuerda

Comencé a escribir cartas

de despedida
de disculpa

demasiadas despedidas
demasiadas disculpas
me dio pereza...

Decidí usar la cuerda
para columpiarme

diferencia entre pájaros EN la cabeza y pájaros SOBRE la cabeza

Buenas a todxs. Viendo la confusión que aún sigue habiendo con el nombre de este humilde proyecto después de ya un par de años, incluso entre aquellos que presumen de conocer de qué va todo esto, he creído conveniente y necesario dibujar un croquis, pues he llegado a la conclusión de que la culpa es mía por no explicarme.

 EL proyecto se llama “Pájaros SOBRE la cabeza” y no “Pájaros EN la cabeza”. Para mi esta sutil diferencia es importantísima y es por ello que cada vez que oigo referirse  a este proyecto mío de la manera errónea se me parte el corazón en mil pedazos. 

 

En este proyecto los pájaros son una alegoría del mundo de las ideas, ahora mirar el dibujo, buscar la diferencia entre las dos opciones y sacad vuestras propias conclusiones.

Con cariño afecto y el corazón en mil pedazos.

Rafa

El precipicio: En el borde. cap 4

Me despierto, como es costumbre, con las primeras luces. Voy hacia el camarero que ya está limpiando la barra. Antes de poder abrir la boca me pasa una factura con una cena y una noche de hotel. Le digo que se lo cobre del día de ayer. Me dice que solo acepta efectivo. Le digo que me pague el día de ayer. Me dice que los pagos se realizan a final de mes. Me dice que le gusta como trabajo y que me contrata para lo que queda de mes a cambio de comida y cama y mis deudas pendientes.

Me veo entonces trabajando todo el mes, aguantando a los guiris madrileños, sus malas maneras, sus cafés con nombre y apellidos, al hamaquero asturiano con ínfulas de capo, a niños malcriados, al hostelero vacilón y al imbécil de su hijo, a la clienta para la que el plato está más vacío y más caro que el año pasado. Y todos vestidos con la camiseta de “el cliente siempre tiene la razón”.

Imaginarme todo esto me produce un estado de rabia que se transforma en un acción violenta que hace llegar al camarero a la conclusión que será mejor que me indique el camino oculto hacia el sendero en mitad de la pared, y dar por saldada la deuda.

Con buenas maneras le hago entender también que será bueno que me equipe con buen material de espeleología y suministros  para el viaje.
El acepta de buen grado y me agradece todo el esfuerzo.

Estoy a punto de decirle que me acompañe cargando con el equipo, pero atendiendo a mis razones y la poco grata compañía que puede resultar, marcho solo, cargando con mi propio equipaje.

El precipicio: En el Borde Cap. 3

Ya en el desierto me dirijo al bar de carretera. Entro por su puerta que se me abre automáticamente. Lo primero que veo es una vitrina llena de navajas, encima de ella un bufanda del real Madrid y una bandera de España. Me dirijo a la barra. Veo a mi izquierda un buffet libre. Un cartel indica que cuesta 15 euros. Paso del buffet libre. Llego a la barra y le pido un bocadillo de tortilla y una cerveza. Me lo como todo con ansia y me bebo la cerveza con sed. Solo hay otras dos personas en el bar. El camarero y un abuelillo que mira a través de mí.

Me voy a marchar cuando el camarero me pasa la cuenta. Le digo que no tengo dinero y le pregunto si conoce la manera de llegar al sendero que hay a mitad de la pared del acantilado. Me dice que sí que sabe. Que de hecho hay un pasadizo desde el bar que lleva directamente a ese sendero. Pero puntualiza que si no pago la cuenta no me va a dejar acceder a él. Le recuerdo que no tengo dinero, pero le indico que tengo experiencia como camarero. Le parece una buena idea ya que está a punto de empezar la temporada alta y necesita algún refuerzo. Me pongo el uniforme reglamentario de camarero, cojo un comandero, una bandeja y un bayeta, salgo afuera a montar la terraza. Son 30 mesas y 120 sillas, me pregunto para que querrá tantas mesas y sillas en un lugar como este. Mi pregunta queda resuelta cuando al colocar la última mesa y volverme veo la terraza llena de guiris madrileños mirándome con ansía y algo de odio altivo. 

Estoy el día entero trabajando para pagar el bocadillo y la cerveza.

Termina la jornada, estoy completamente reventado y además tengo hambre. El camarero, me sirve un plato de sobras del día y me invita a quedarme a dormir y así poder marchar con energías renovadas.

Lo como todo y luego me tumbo en un colchón que está entre dos enormes neveras. Me duermo arrullado por el run run de sus motores.

lo que entra por los ojos...

Este are uno al que todo le entraba por los ojos

Tonto adiestrado

TAN TONDO DE TANTO PROTESTAR
Ninguna de mis diestras protestó al ser dibujada por mi zurda.
¿que tiene el tonto que protesta por ello,
cuando,
ni es diestro para la vida,
ni zurdo para el amor?

Formación Reglada

recuerdos de mi formación reglada

Pescadores de conciencias

Aferrarse

Habita en la cabeza

Vive en mi cabeza, pero en la superficie, en una casa fuertemente agarrada a mi cuero cabelludo. Los días en los que sale a  pasear aprovecho para entrar furtivamente en su casa. Me gusta registrar sus cajones y vestirme con su ropa. Siempre encuentro las mismas cosas y me visto con las mismas ropas, pero de vez en cuando aparece algo nuevo.

Tan solo por estas pocas veces que aparece algo nuevo vale la pena correr el riesgo de que me pille en su casa.

No lo he dicho, en esa casa vive Locura, no es mala gente, lo único malo es que tiene la manía de contagiarlo todo de si misma.

Atardecerse

atardecerse: acción de obviar lo evidente y comformarse con lo aparente para poder soñar con los angelitos.

cuando fui el nuevo (relato breve)

Era mi primer día de clase en un colegio nuevo ,que estaba en un pueblo nuevo, que estaba en el continente.  Tendría 11 años y no recuerdo mucho de las primeras horas de clase, pero me acuerdo del recreo. Recuerdo el miedo a ser rechazado por mis nuevos compañeros, pero  paso todo lo contrario, nada más salir al patio me rodearon, sentían mucha curiosidad por ese chico nuevo que venía de una isla y que tenía la piel muy morena. La primera pregunta ¿juegas bien al futbol? Y la primera respuesta ¿no? … ¿de qué quieres jugar?...¿de defensa? …respondo yo ante una pregunta que nunca me habían hecho, como si estas cosas importaran en un partido de recreo, o no por lo menos en los que yo había jugado hasta ese momento. Organizarse para dar patadas a una bola de papel con cinta, o una lata, o la sofisticada lata envuelta en papel de plata envuelta en papel envuelto con cinta adhesiva, era algo que nunca nos habíamos planteado en los partidos de recreo en la isla. La cosa es que nos plantamos todos en el campo, previa elección de equipos, donde para mi sorpresa, soy el primero en ser elegido, está claro que no me creyeron cuando les dije que no era bueno jugando al futbol. Y, de repente, el mayor de los milagros, un balón de futbol, de verdad, hinchado, esférico, solo algo usado… ¡¡ÑUOooOSS!!...expresé. Entonces me di cuenta que también estaba en un campo de fulbito, con sus porterías reglamentarias, con sus redes y con un montón de líneas en el suelo que no sabía para que servían.

Arranca el partido, se supone que soy defensa, pero me pasan a mi primero el balón. No sé muy bien qué hacer con él, así que miro a un compañero muy adelantado y pateo la pelota. El balón sale disparado más fuerte de lo que esperaba y, sin yo saber muy bien como, entra en la portería contraria. Todos se me quedan mirando, uno se me acerca y me dice que he de atravesar la mitad del campo para poder tirar a puerta, pero están encantados, tanto que me ponen directamente en el centro del campo. A partir de ahí una serie de sorprendentes hazañas futbolísticas que jamás pude imaginar. No lo pensé mucho,  y disfruté del momento.

Al terminar el colegio me invitaron  a dar una vuelta en bicicleta por el pueblo… era un problema, apenas sabía montar en bicicleta, y de hecho, no tenía bicicleta. Me guardé lo de saber montar en bicicleta y solo les dije que no tenía todavía. Pero no fue problema, enseguida alguien saltó con que me prestaba una. Que sorpresa cuando vi la bicicleta, era de mi tamaño, no estaba oxidada, tenía frenos… una California, ¡¡ÑUUooOOSS!!... para mi sorpresa la manejé a las mil maravillas. Dimos una gran vuelta por el pequeño pueblo; de donde yo venía algo así era impensable, demasiado tráfico. Pero aquel era un pequeño pueblo costero que solo tenía bullicio en verano, y aun en esos días, era tan familiar, que un niño en bicicleta podía andar por casi cualquier calle sin peligro alguno.

Ya casi al final de la tarde un pibe del grupo dice de ir a la “casa encantada”… se trataba de un enorme chalet abandonado en una zona extrañamente umbría del pueblo…algunos dijeron que sus padres les habían prohibido ir allí y se marcharon mientras les gritábamos gallinas…quedamos solo tres, yo, el pibe que dijo de ir y que me había prestado la bicicleta y del que no recuerdo su nombre ni su cara, y una piba con la que me había estado metiendo toda la tarde, que tenía el pelo rubio y sedoso y un montón de pecas que le cruzaban la cara de mejilla a mejilla…

La casa tenía la puerta abierta, pero los chicos conocían una entrada secreta… rodeamos la casa y entramos por un agujero en una malla metálica. Este agujero daba a una especie de cueva formada por una vegetación salvaje y densa que no había visto nunca. Por el suelo vi moverse un ciempiés del tamaño de mi brazo…¡¡ÑUUooOOSS!!... me daba miedo entrar, pero la chica de las pecas me empujó dentro del agujero haciendo que cayera justo al lado del enorme ciempiés. Este se levantó sobre sus patas y abrió sus articuladas pinzas, yo imagino que abrí muchísimo los ojos antes de cerrarlos con fuerza, cuando los abrí vi unas zapatillas blancas y sucias, unas reebook pump, nada más y nada menos, eran del pibe que venía con  nosotros, me pregunté si tendría otras para prestarme a mí.

 Mientras me ayudaba a levantarme vi como la piba desparecía por un recodo de la cueva vegetal. Fui tras ella enrabietado, dispuesto a matarla. Llegue al final de la cueva, daba a una ventana rota por la que entré dando un ágil salto. Al tocar el suelo tropecé con algo blando pero no le eché cuenta, tenía un objetivo. Miré rápidamente toda la habitación. Si no hubiera estado tan cegado por la rabia habría visto a aquel hombre, a su cuchillo, a su cara, me habría dado cuenta que lo que había pisado al entrar en la casa era un perro muerto. Pero no, solo la vi a ella, a sus temblorosas pecas, a su desordenado pelo rubio, a su mirada horrorizada, allí, contra la pared, acorralada por mí, de esta no se escapaba…

Pero no os preocupéis, fui un pibe con mucha suerte, y como dije, no jugaba nada bien al futbol, lo único que siempre tuve fue mucha imaginación… Arranca el partido, se supone que soy defensa, pero me pasan a mi primero el balón. No sé muy bien qué hacer con él, así que miro a un compañero muy adelantado y pateo la pelota, pero le doy mal, el balón sale flojo y va a parar a los pies de un contrario, dos pases y gol. A cada lance del partido voy siendo cada vez más apartado. Termina la jornada escolar y me voy para casa, solo,  por el camino me cruzo con una compañera, de pelo lacio y rubio, con mucha pecas en la cara, acabo de enamorarme por  primera vez, me mira y sonríe. Estoy a punto de exclamar un ¡¡ÑUUooOOSS!!, pero recuerdo que a mi padre no le gusta nada que use esa expresión. Es una expresión de mi tierra, que se usa cuando algo te sorprende, se supone que viene de la expresión ¡¡COÑO!!

Votar

Vota sopa de bota
Por un bipartidismo estable

Eulalio vive en carnaval ¿que pasa?

Eulalio cambia de disfraz a cada rato.
Eulalio niega la existencia de su aspecto real.

La gente desconfía de Eulalio.
"Está loco" dicen.

Eulalio sabe que la gente también usa disfrazes.
La gente, o no lo sabe, o no lo quiere saber.

Eulalio es feliz siempre, pues vive en Carnaval.

A la gente esto tampoco le gusta.

Momento de cuestionarlo todo

Preguntarse, cuestionarse y sentir el dolor...

Musas, grifos y bolsitas de te: una anodina historia sobre la perdida de la inspiración.

“Hoy no me levanto de la cama, ¿para qué? Solo hace un maravilloso día” 

 Esa fue la respuesta que dio Fulgencio a su amigo Cándido cuando este le llamó para invitarle a dar un paseo a la montaña. A Cándido esta respuesta le extrañó, pues recordaba a su amigo Fulgencio como una persona que, si bien se apagaba con el mal tiempo, cuando salía el sol brotaba como planta en primavera.
 Lo que no sabía Cándido era que Fulgencio, de profesión escritor, había perdido la inspiración, y que en esos momentos, se encontraba sumido en el recuerdo de cuando le era fácil escribir. Buscaba Fulgencio, en esos recuerdos, cual era él truco, la fuente, o lo que sea, que le inspiraba con tanta naturalidad y fluidez. 

 Fulgencio, un poco perturbado por la llamada de su amigo, y tras colgar el teléfono, decide volver a sus recuerdos, pero le cuesta retomar la intensidad con la que los estaba reviviendo, esto le frustra aún más, odia durante un momento a su amigo Cándido y toma la decisión de poner por escrito esos recuerdos. Se levanta de la cama, se sienta delante de una máquina de escribir, podría hacerlo delante del ordenador, pero Fulgencio es un romántico y piensa que en la máquina quizás encuentre la inspiración que le falta. También le gusta mucho el sonido rítmico que hace la máquina al teclearla con cierta fluidez.

 Recuerdo los días en los que las palabras surgían como agua corriendo por un grifo abierto, ya no como un manantial que no cesa, así no, como un grifo que abres y cierras a placer, como el grifo que abres para calmar tu sed, incluso para saciarte de agua fresca, un grifo que cierras cuando dices basta, pues bien sabe todo el que encuentra en la creatividad su forma de existencia, que no hay cosa más terrible que un caudal incesante de creatividad. Bueno, corrijo, hay algo peor, que no salga nada. 

  Recuerdo también el primer síntoma, aquel día en el que me percaté que el agua salía tibia, aun así bebía, pero bebía menos. Pero poco a poco fue elevando su temperatura, hasta el punto que tenía que dejarla enfriar un rato para poder beberla.

 Un día, en una de esas improductivas esperas, se me ocurrió que quizás podría aprovechar esa agua caliente para preparar unas infusiones. Bajé al supermercado y compré unas bolsitas con hierbas. Me preparé la infusión y resultó de lo más agradable, aunque le faltaba algo. Decidí probar todas las bolsitas de hierbas del supermercado, pero ninguna me terminaba de satisfacer. El amplio catálogo de variedades de hierbas del supermercado empezaba a agotarse. 

Y llegó el fatídico día en el que sólo me quedaba una variedad por probar, pero como yo era una persona positiva estaba convencido que esa era la buena. Quise hacer de aquel momento un acto especial, así que con sumo cuidado escogí una taza adecuada, transparente, que limpié convenientemente hasta eliminar cualquier olor y perturbación visual. Esperé hasta ese momento en el que el sol incidía sobre el grifo, para así poder ver con toda claridad, cómo las hierbas inundaban de colores, olores y sabores aquellas hirvientes aguas. Me limpié también las manos, la cara y las gafas. Abrí el grifo, escuche el sonido, algo cambiado, más denso, más lento, más grave de lo que recordaba. Y salió el líquido, más pesado, más oloroso, más coloroso. Y entonces mis sentidos me transmitieron un recuerdo que había obviado, aquel agua venía cambiando desde hacía tiempo; su color, su textura, su olor, su sabor estaban presentes, eran igual de indescifrables que las de las aguas primeras, pero ahora tenían presencia, tanta, que cuando eché la bolsita de hierbas no pasó nada. Aquel líquido seguía igual de indescifrable.

 Contra lo que muchos podrían pensar, este hecho no me desanimó, más bien me dio alguna esperanza. Cabía la posibilidad que la bolsita de hierbas adecuada me hubiera pasado desapercibida por esta presencia que ahora tenía el agua que salía de mi grifo.

 Decidido fui al supermercado y compré una botella de agua mineral y, la primera bolsa de hierbas de la lista de variedades del supermercado. Y así, día tras día, fui probando las distintas variedades. Desde luego el resultado era distinto, y me gustaba, pero resultaba que cada bolsita de hierbas que probaba era mejor que la anterior. 

Pero llegó el fatídico día que solo me quedó una por probar, y digo fatídico no porque sólo me quedara una, cosa que me perturbaba un poco, pero no tanto como que, cuando llegué al supermercado, no tenían agua embotellada. 

 Le pregunté al dependiente por el agua, y me dijo que no les quedaba, le insistí, le expliqué que necesitaba el agua para probar esa última bolsita de hierbas, me miró un poco preocupado, pero de repente se le iluminó la cara, me cogió de la mano y me hizo atravesar varios pasillos hasta llegar a uno lleno de botellas, con líquidos de múltiples colores, se paró delante de un estante, cogió una botella y me la dio. En su etiqueta pude ver el dibujo de la bolsita de hierbas que me faltaba por probar. Allí estaba, ya preparada, sólo tenía que calentarla. Dudé, pero la adquirí. Ya en mi casa la calenté, la bebí, me gustó, más que cualquier otra, miré la botella, el dibujo de la bolsa de hierbas, y lloré. 

Tras el desahogo, y como si las lágrimas hubieran limpiado el velo que cubría mi imaginación, se me ocurrió coger aquel agua que salía de mi grifo, sensorialmente presente e indescifrable, y depurarla, ya fuera dejándola reposar o destilándola. Fui decidido hacia el grifo, lo abrí, no salió nada, ni sonido. Pero estaba decidido, yo soy así, decidido, así que seguí la tubería del grifo hasta algún punto en el que me permitiera desarmarlo. Llegué al lugar donde desaparecía en la pared, adiviné su trayectoria, y esta adivinación me llevó fuera de mi casa. No vi ninguna tubería, pero si una tapa redonda en el lugar por donde debería pasar la tubería. La levanté, y allí encontré la causa del atasco y de la sensibilización de las aguas de mi grifo; montones y montones de bolsitas de hierbas del supermercado… 

 En medio de mi perturbación y una creciente culpa nacida de la compresión del papel que yo había jugado en el atasco de mi propio grifo, apareció Cándido, como no, diciendo tonterías.

  A la vuelta de su paseo por el campo, Cándido, decidió pasar por la casa de su amigo Fulgencio. Al llegar se encontró la puerta abierta, cosa que no le extrañó, porque sabía sobradamente de lo descuidado que podía resultar Fulgencio. Entró y se lo encontró sentado frente a su máquina de escribir, pero no estaba escribiendo, solo miraba absorto el papel que tenía frente a él. Cándido se acercó en silencio, y quedándose detrás, comenzó a leer lo que había escrito Fulgencio. Cuando llegó al final exclamó con fuerza, y con la intención de sorprender a su amigo:

 “¡Fulgencio!, yo pensaba que eras escritor, pero no, mira tú, resulta que es fontanero.”

 Fulgencio no se inmutó, escribió una frase más con su máquina, y se levantó a saludar a su amigo Cándido. Este le ofreció unas hierbas que había recogido en el campo, Fulgencio se lo agradeció, las cogió y se fue a la cocina, cogió un cazo, abrió el grifo, y llenó el cazo con agua. La calentó en la hornilla, echó las hierbas, dejo reposar unos minutos y sirvió dos tazas. Repitió este acto tres o cuatro veces esa tarde, mientras recordaba con su amigo Cándido otros tiempos distintos, ni mejores ni peores, sólo distintos.